A Droppy

Naciste del semen de Guzmán
de las macanas de las grandes avenidas
de la tinta hipodérmica del asfalto
el macrobús de tu alma
eres la chora de la generación
el más egregio de Larios
el peor discípulo del César

Onetti sollozando en el subsuelo
Benedetti hecho un manojo de flores por ti.

[Todo esto por no haber venido, puto. Te odiamos, wey]

Atte: el Absa y Ela.

Jauria Sicarií

Aquí se mata porque se puede, porque no pasa nada, no hay carcel ni remordimientos ni averiguaciones previas. Aquí señores, hay un cuerpo sin vida pero no le importa a nadie. Se dispara porque es sustento, adrenalina y poder. Se rafaguea porque a la luz del incendio hierve la sangre y la vida vale lo que las cenizas. Se avanza en este valle de muerte porque la furia viene de adentro, tan milenaria como el hambre, porque el dinero refulge y es necesario saciar deseos primarios: asesinar y poseer.



Aquí se mata porque el hombre estorba al hombre y urge bañarse de sangre, sentir el poder que Dios nos habia hecho creer que no era nuestro: decidir sobre otra vida, con quijadas en el origen, con kalashnikovs ahora.



Estirpe de Caín: Jauria Sicarií.



Gerardo Esparza

...

Las sonrisas tan absurdas como la vida misma. Hilario poco a poco muere dentro de si, no se ha dado cuenta. La vida como personaje de novela, la vida como la muerte, el polvo como carne.

Sayak Valencia Triana

"Y aqui, se me hace el cuerpo nudos. y la garganta empieza a decir tu nombre en voz baja, como invocandote, como si mi memoria pretendiera creer que decir es hacer.

y no llegas y los ojos se me nublan y la preocupacion crece, y el amor crece, y mi cuerpo crece al acelerarse la respiracion que puede ser de angustia mezclada con deseo.

y no llegas y yo trato de aferrarme al mundo, trato de cerrar los ojos y sentir Madrid por el cuerpo, trato de cerrar el oido y recuperar tu voz en mi cabeza.

Recuerdo la logica de las z´s y de las c´s, que alguna vez me explicaste mientras estabamos en tu cama y recuerdo tambien que tu discurso fue tan convincente que tuve que admitir que toda mi vida he hablado de manera incorrecta, tambien pense que mi vida esta poblada de cosas equivocadas, pense en la felicidad, en el tenerte allli, en ese instante, tocandote y mirandonos a los ojos como si nada en el mundo fuera mas importante que ese justo momento, ese donde la pupila crece y crece y crece dentro de si misma, crece tanto como la hace crecer un arponazo en la vena, crece y se dilata como cuando en la sangre cabalga una droga dura, pero no habia drogas,

o tal vez si,


porque habia rios que escurrian de mis piernas y de tus piernas. habia lenguas. hay lenguas y lenguajes e idiomas travestis y deformados.

te has preguntado alguna vez el por que tú y yo hablamos y no hablamos el mismo idioma, es decir, porque, o en que momento tu idioma se volvio un travesti, un enjambre, un alebrije que tiene mil extremidades que le naccen en otras latitudes y paises?

y no llegas y yo empiezo a disertar sobre el lenguaje, a pesar de que las letras me dejen sola, a pesar de los pesares y de la lumbre en las yemas de estos dedos que no se cansan de reventar llagas en estas teclas.

has escuchado alguna vez como suena la explosion de una llaga?

y no llegas y yo espero y seguire esperando, mientras mis letras quieren construirte de este lado, del lado de aqui, en el aqui del aqui, es decir en el ahora".

Missharo

me moría de ganas por desembocar en tu casa
por partirte en abrazos durante la noche
por lamerte la piel con pensamientos

La hoja

[la hoja]

Quiero dejar de temblar.
cuando escucho tu voz quiero ser tallo
y no hoja sacudida
y no esta espasmo que me quiebra.
Nunca más esta verguenza.
Pero escucho tu voz y sigo siendo
la palabra arena cayéndose de seca.
El águlo por donde se rompe en pedzos la certeza.

Afuera llueve y adentro
amanece un perro muerto en mis esquinas.
¿Es esto la ciudad?
Un loco balbucea con su vestido de piel: saliva.
Los niños juegan a morir en paz.

He dicho que quiero dejar de temblar pero tu voz son
demasiadas voces
y alrededor se me estrecha sobre el cuerpo
en espiral.

¿Qué se hace cuando no se puede respirar?

Me da pena caer como caen a veces las cosas
de rodillas.
Cuando la debilidad me envuelve en su hálito
de espinas
los objetos son de helio y huyen despavoridas a otro
lugar.
Y el temblor no cesa
y soy hoja que cruje y nunca tallo
espasmo, sincope de luz, quebranto.
Un navío transparente sobre aguas de cristal.
¿Qué se hace cuando el suelo empieza a girar?
Me da pena arrastrarme entre las patas de las sillas
y ser la mosca que da vueltas en el frasco del espanto.

Afuera sigue lloviendo y dentro
me avergueza este cuerpo desollado
estos ojos al revés
esta colleción de insectos incrustados en la tapa
de la lengua.
Me da pena que me preguntes que pasa
y tartamudear con la cara sobre el ventanal: nada
es sólo la lluvía y la hoja que caen.

--Cristina Rivera-Garza. Los textos del Yo. FCE. Págs. 71-72.)

Felicidades

La felicidad no es un línea recta sino un
sistema de bifurcaciones. Un tejido de ignorancias. En el despejado
horizonte de la felicidad, los planes pueden desmoronarse sin ningún
aviso ni presentimiento. Derrotados por la naturaleza, alcanzados por un
ataque al corazón, por el capricho del rayo. A la luz del incendio,sin
embargo, vuelve como salmón cuesta arriba, remontando el delta,
volviendo al torrente que a veces baña tu sangre, incendia tus venas e
irrumpe en tu boca: Descarga de adrenalina: Felicidad efimera.